边，“像群在尸体上跳舞的苍蝇。”
安德鲁没说话，只是将油壶拎起晃了晃，确认里面的汽油足够分三次点火。那种透明的液体在瓶子里晃荡，像某种轻盈又危险的生命体。
“等个十分钟。”他说，“我们走冷藏室那边开始浇，然后往回烧。”
“从后门走？”
“那是最远的一条。”
艾什莉点头，摸了摸自己脖子上因为冷气而微微起鸡皮的皮肤。
这地方冷得不像人住的，像是给“产品”准备的。
“准备好了吗？”安德鲁问。
“随时。”她站起来，肩上那袋帆布包垂下来，像是猎人扛着一堆狼皮，“我已经不想等了。”
他们没有告别。也不会致哀。
他们也不是来拯救的。
只是清理。
这是一场无法写入记录的灾难，一场不会被报道的火，一场不留痕迹的报复。
火，会代他们说话。
你们所有人，都是该死的。