雪粒子砸窗，寒风如刀，却比不过税吏刘三爷那两个帮闲的敲门声冷。
陈松把半块糠饼塞进妹妹嘴里，将她瑟瑟发抖的身子裹进那件四处钻风的旧袄里。
他能熬，但这六岁的小人儿，再饿一夜，可能就熬不过去了。
穿越来的第七天，他盯着自己冻得发红、却空空如也的双手，心里只剩一个念头：
得在下次敲门声响起前，弄到钱，或者……弄到刀。
屋里没生火，呵出的气凝成一小团白雾，很快又散在昏暗里。
他盯着自己冻得发红的手指，心里默念着两个字：“活着。”
穿越来第七天，他终于认了这命，但没认这结局。
他看向窗外无边的风雪与黑暗，知道天亮前，自己必须从这绝境里，刨出一条生路。
大运朝，北地，平州府治下的一个边陲小镇。
天寒，地瘠，人如草芥。
原身的记忆零碎而沉重，父早亡，母多病，还有个六岁的妹妹缩在隔壁，饿得连哭都没力气。
家里能卖的都卖了，只剩这间快被风雪压垮的茅屋，和一笔还不清的“炭敬”。
镇上的税吏刘三爷定的规矩，冬日里，家家户户都得“孝敬”取暖的份子钱。
交不上？刘三爷手底下那些穿着厚棉袍的帮闲，会帮你“暖和暖和”。
“哥”妹妹细弱的声音从门缝里飘进来，带着颤。
陈松没应，只是把拳头攥得更紧了些，钝痛让他保持清醒。
自己不是原来那个十五岁，只会偷偷抹眼泪的半大孩子了，壳子里换了个魂，一个在另一个世界被生活反复捶打过的魂。
怕没用，哭更没用。
陈松闭上眼，视野深处，有一点微光固执亮着，如同冻土里埋着的火星。
【命途：笃行】
【步履所至，皆成足迹。心念所执，金石可镂】
没有更多解释，但这几天，陈松模模糊糊感觉到了其中的意思。
那就是只要他极其专注去做一件事，重复，再重复，身体和头脑就会以一种难以察觉的速度适应、记忆、乃至精进。
不是顿悟，是水滴石穿的笨功夫。但在这绝境里，笨功夫，可能就是唯一的梯子。
梯子通向哪儿？
陈松不知道，他只知道，眼下，得先弄到吃的，弄到炭，让母亲和妹妹熬过这个冬天。
然后他想起白天在镇口看到的布告：府城“威远镖局”开春要招一批趟子手学徒，管吃住，若能选上，每月还有例钱。
虽是最底层卖力气的活计，却有机会接触拳脚，接触刀枪。
那是他目前能看到的，唯一一条可能改变命运，又不需要本钱的窄路。
可开春还有两个月，两个月，足够饿死冻死好几回。
他翻身下炕，脚踩在冰冷的地面上，激得浑身一哆嗦。
走到水缸边，舀起半瓢带着冰碴的水，仰头灌下去，寒气直冲脑门，却也压下了胃里火烧火燎的空虚感。
得动起来，不能等。
陈松推开吱呀作响的破木门，风雪立刻扑了一脸。
院子里积了层薄雪，映着惨淡的月光。
墙角堆着些劈好的柴，不多，是前身入冬前拼命攒下的，旁边，靠着一根磨得发亮的枣木扁担。
陈松走过去，握住扁担，木质冰凉，触感粗糙。
他掂了掂分量，很沉。
没有套路，没有招式，他只是回忆着布告旁边，那老镖师随手比划的最基础持棍架势。
然后，按照记忆，将扁担平端，沉腰，屈膝。
姿势一定很笨拙，甚至可笑，但陈松不管。
他开始向前刺，一下，两下。
扁担破开冷风，发出单调的“呜呜”声。
手臂很快酸胀，冻僵的指关节传来刺痛。
陈松咬着牙，继续，十下，二十下脑海里没有任何杂念，只有“刺出去”这个动作本身。
身体在抗拒，寒冷在侵蚀，可那股源自意识深处的微光，似乎随着每一次重复，变得稍稍稳定一丝。
五十下，陈松额头冒出了细汗，在寒风里迅速变冷。
一百下，手臂像灌了铅，每一次抬起都无比艰难。
肺里火辣辣的，吸进的冷空气像刀子。
但陈松依旧没停。
笃行，既然每一步都算数，那就把这一步，踩到最深。
直到东边天际泛起一丝冰冷的鱼肚白，陈松才脱力般放下扁担，整个人靠在冰冷的土墙上，大口喘着气，白雾滚滚。
手掌快磨破了皮，渗出血丝，混着汗水，点点粘在扁担上。
屋里传来母亲压抑的咳嗽声。
陈松抹了把脸，捡起扁担，走向柴堆。
练了一夜，柴还得劈，水还得挑，刘三爷的“炭敬”也得想办法。
雪粒子停了，天色是浑浊的灰白。
陈松劈完最后一根柴，将斧头仔细放好。掌心磨破的地方火辣辣疼，但握斧的感觉，似乎比昨夜握扁担时，稳了那么点。
他舀水洗净