了他的咽喉前。
赵百里的金色长枪，还举在半空中，再也刺不出去了。他的脸涨得通红，眼睛里满是不敢置信的神色：“你……你这是什么枪法？”
叶孤城看着他，声音很淡：“我不知道。我练了二十年，每天对着雪刺一万枪，刺出来的就是这种枪法。”
赵百里忽然叹了口气。
他手里的枪“当啷”一声掉在地上。他看着叶孤城，眼神里全是落寞：“我输了。我练了四十年枪法，每天都想着怎么赢别人，怎么抢最好的枪，怎么当天下第一。到最后，我居然输给了一个连自己枪法叫什么都不知道的人。”
他慢慢转过身，走出庙门。
雪还在下，他的金色长袍很快就落满了雪。没有人知道他去了哪，只听见风雪里传来一声长长的叹息，越来越远，最后消失得无影无踪。
叶孤城站在原地，看着手里的枪，忽然有点茫然。
那个灰布老头还坐在火堆旁，喝了一口酒，笑着说：“好，好。李玄当年没有看错人。”
叶孤城猛地转头看他：“你认识李玄？”
老头没有回答他的问题，只是从怀里掏出一本泛黄的小册子，扔给他：“这是李玄留下来的《》，你现在的枪法，还差最后一步。等你把上面的东西看懂了，你就知道，你接下来要做什么了。”
叶孤城接住小册子。
封面上写着三个龙飞凤舞的字：。墨迹很旧，一看就是很多年前写的。他刚想再问老头点什么，抬头的时候，火堆边已经空了。
那个老头，居然也不见了。
只有火堆里的火，还在噼啪作响，烤得那只没吃完的山鸡，还冒着热气。叶孤城坐在石头上，翻开那本《》，第一页上只有一个字：仁。
他看着那行字，看了很久很久。
窗外的雪，终于慢慢停了。
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