易中海缩成一团，看著他那张国字脸肿起来，看著他嘴角淌血，看著他那双眼睛从委屈变成惊恐，从惊恐变成茫然。
他想起那些笔录。
想起孙德福说的“跟三天，你就受不了了”。
想起张家媳妇说的“他回来手都抬不起来”。
想起那个年轻人说的“一巴掌扇得他转了个圈，血从指头缝里流出来”。
想起那些搬走的，卖了工位的，回老家的。
他坐那儿，一动没动。
打了不知道多久，那两个人停手了。
易中海躺在地上，蜷著，喘气，脸上青一块紫一块，嘴角豁了个口子，血糊了半边脸。
刚才扇他那人站起来，低头看了他一眼，往后退了一步。
桌子后头坐著的那位站起来，走到易中海跟前，蹲下。
他看著易中海那张脸。
国字脸还是国字脸，但现在肿得跟发麵馒头似的，眉眼挤在一块，哪还有刚才那正气。他看了几秒钟，开口了，声音不高，跟拉家常似的：
“易师傅，还见杨厂长吗？”
易中海躺地上，喘著，没吭声。
那人站起来，拍拍膝盖上沾的土，转身往外走。走到门口，停了一下，头也没回：
“接著问。老实了就记下来，不老实就再打。什么时候老实了，什么时候记。”
门开了，他出去。
屋里剩下易中海躺在地上，还有两个人站在旁边看著他。外头脚步声远了，又近了，不知道谁在跑。
易中海闭著眼，喘著气，脑子里嗡嗡的。
他想起自己当了这么多年的一大爷。
他想起那些捐款，那些钱，那些三七分帐的晚上。
他想起阎埠贵拿本子记帐时候的笑。
他想起聋老太太说“这孩子仁义”。
他想起
一只脚踹在他腰上。
“起来，坐好。”
他睁开眼，慢慢爬起来，靠著墙，坐在地上。
脸上疼，身上疼，嘴里还往外渗血。
他抬起头，看著面前的人。
那人手里拿著本子，握著笔，看著他：
“姓名。”
易中海张了张嘴。
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