子，发出一声撕心裂肺的哭喊。
巴图鲁别过头去，不忍再看。
他知道那个孩子活不成了。
他甚至知道，那个孩子的尸体，今晚可能会出现在某个饥民的锅里。
他抱紧自己的儿子，闭上眼睛。
老天爷，你睁睁眼吧。
崇政殿。
多尔衮坐在御座上，面色阴沉。
殿内站着十几个人：阿济格、多铎、范文程、刚林、以及八旗的固山额真。
每个人脸上都带着疲惫和焦虑。
一个多月的围城，已经让这些养尊处优的贵族们尝到了苦头。
“说吧，怎么办。”多尔衮开口，声音沙哑。
阿济格第一个站出来：“大哥，不能再守了！城里粮草最多还能撑一个月，到时候不用明军打，咱们自己就饿死了。”
“趁现在还有力气，突围！往北走，回咱们的老家！只要人还在，早晚能打回来！”
“突围？”多铎冷笑一声，“往哪突？城外十几万明军，把盛京围得铁桶一样。你突出去，正好撞进人家怀里。阿济格，你脑子进水了？”
“那你说怎么办？等死？”
“我……”多铎张了张嘴，说不出话。
他也不知道怎么办。
范文程上前一步，躬身道：“主子，臣以为，突围不可取。”
多尔衮看向他：“范先生有何高见？”
范文程捋了捋胡须，缓缓道：“臣以为，明军围城，粮草必然也撑不了多久。十几万大军，每日消耗惊人。”
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