微“发亮”的壁画，再转回杨十三郎苍白的脸和嘴角刺目的鲜血。
他握着骨杖的手，指节捏得发白，手背上苍老的皮肤下，青筋微微隆起。他脸上的皱纹，在那一刻仿佛更深了，每一道沟壑里，都蓄满了复杂到极点的情绪：震惊、悲恸、恍然、追忆，以及一种……尘埃落定般的沉重确认。
他身后的四名年轻遗族，反应更为直接。他们齐刷刷地向后退了半步，脸上写满了惊骇与敬畏。对残片，对壁画的变化，更对杨十三郎那毫不犹豫、以血引魂的举动。他们看向杨十三郎的目光，彻底变了。之前的戒备与怀疑，被一种混杂着震撼、困惑，甚至一丝隐隐的……敬意所取代。
“嗬……”
一声悠长、沉重、仿佛从肺腑最深处挤压出来的叹息，从老者的喉咙里发出。这声音里，没有了最初的审视和距离，只有苍凉。
他缓缓地、极其缓慢地，放下了手中一直紧握的骨杖，将其轻轻靠放在一旁的岩壁上。这是一个信号，一个卸下武装、放下戒备的姿态。
然后，他抬起双手，不是攻击，也不是施法，而是用一种古老而庄重的姿势，在胸前缓缓合拢，手指交错，结出了一个简单却充满意味的手印——拇指内扣，四指交叠，形如星辰捧心。这个手印，在右侧岩壁那幅“孩童与伤兵”的画面边缘，一个不起眼的角落，杨十三郎曾瞥见过类似的图案，似乎是这些遗族先祖，对战神及其部众，表达最高敬意与哀悼的礼节。
老者维持着这个手印，对着杨十三郎——不，更准确地说，是对着杨十三郎掌中那枚暗红残片，以及残片所代表的那段历史与英魂——深深地、深深地，鞠了一躬。