朱风是追着乌鸦的尸骸找到那片山坳的。
他怀里揣着朱临刚给的锁律匣，手里攥着那支磨得发亮的牛角号，光着脚踩在烂柯山北坡的腐叶上。
昨夜一场秋雨，叶底积的水被他踩得吱呀作响，混着他粗重的呼吸，在空山里荡出老远。
乌鸦是顺着风飘下来的。
先是半片黑羽，沾着泥，挂在荆棘上；接着是一整根尾羽，笔直地插在苔藓里，像支蘸饱了墨的笔；
再往后，越来越多——有的断了杆，有的焦了梢，还有的羽管里凝着暗绿色的黏液，凑近了闻，有股子陈年的引律香混着血腥气的味道。
他蹲下身，用两根手指捏起那根尾羽，对着林间漏下的光细看。
羽枝不像寻常乌鸦那样蓬松，反而像被什么东西熨过，紧紧贴伏在羽轴上，形成一种奇异的、类似符文的纹路。
他忽然想起阿木说过，迷鸦的羽毛是“地脉的指针”——哪里的地气乱了，羽毛就会朝哪里飘。
“地脉……”
他嘟囔着，把羽毛凑到鼻尖又嗅了嗅。这次闻得更清楚了：除了引律香，还有一股极淡的、类似朱玉身上那种土腥味的气息——是地脉之气。
他眼睛一亮，猛地吹响了牛角号。
号声不高，闷闷的，像老牛在远处哞叫，却在响起的瞬间，惊得四周树冠上的残雨簌簌落下。
更奇的是，那些散落在腐叶、苔藓、石缝里的乌鸦羽毛，竟像是听见了召唤，微微颤动起来。
几根离得近的，甚至顺着号声的震颤，慢慢挪动，最终聚拢到他脚边，排成了一个粗糙的箭头形状，箭头所指，正是北花谷深处那座无人敢近的荒山——鸦啼坞。
朱风没说话，只是咧开嘴笑了。他弯腰，一根一根地捡起那些羽毛，动作轻得像在拾起刚落的雪。
他把羽毛揣进怀里，贴着心口放着，那里还热着——是刚才跑山跑出来的热气，也是朱玉教他感知地脉时，他摸到的那股“山的心跳”。
他沿着羽毛指引的方向走，一路上又捡了不少。有的挂在矮树枝上，有的漂在小溪里，还有的甚至插在野兽的头骨上。
每捡一根，他就吹一声牛角号，号声短促，像是在跟这些死去的乌鸦打招呼。走到半山腰时，他听见了哭声。
不是人哭，是鸦啼。
声音很细，很碎，像是从地底挤出来的。他拨开一丛过人高的蕨类，看见岩缝里卡着一只奄奄一息的迷鸦。
它的一只翅膀折了，另一只眼睛浑浊发白——是盲的。它听见动静，本能地扑腾了一下，却只扯出一串带血的羽毛。
朱风蹲下来，没去碰它。他只是把牛角号横在膝上，吹了一段阿木教他的山魈古调。调子很慢，带着点安抚的意味，像风吹过空谷。
那盲鸦渐渐安静下来，歪着脑袋，似乎在听。吹完，朱风才伸手，轻轻捏住它的喙，把它从岩缝里取了出来。
他没杀它，也没放它走——它看不见，飞不远了。他用怀里干净的布巾裹住那鸦，又从怀里摸出一根刚捡的最完整的羽毛，插在布巾缝隙里。
盲鸦似乎感觉到了什么，不再挣扎，只是用那只完好的眼睛，茫然地“望”着他。
“你指路，我赶路。”朱风拍了拍它，“咱们去把你那些兄弟，从笼子里捞出来。”
他站起身，牛角号往脖子上一挂，怀里揣着盲鸦和那堆羽毛，朝着鸦啼坞的方向大步走去。
号角在他胸前晃荡，撞在锁律匣上，发出沉闷的“咚咚”声，像是给这场沉默的远征敲起了战鼓。
路过无案碑时，他没停下，只是抬头看了眼碑上那道裂痕，又吹了一声号。号声穿过山谷，惊起几只真正的乌鸦，它们盘旋了几圈，最终跟着他指的方向飞去——那里，正是鸦啼坞。
朱玉是贴着地脉的伤口醒过来的。
他整个人陷在北坡那道新裂开的地缝里，脊背紧贴着潮湿的岩壁，护心骨的位置烫得像块烧红的炭。
那是三天前虚判一击留下的疤，皮肉早就长好了，可骨头缝里那股灼痛却顺着血脉往四肢爬，每动一下都像有火燎过经脉。
他试着运转内息，气海却空得发慌——地脉的震荡把他的真气搅成了一团乱麻，此刻能撑着不昏过去，全靠那点不肯散的执念吊着。
天快亮了，缝底渗着冷雾，裹着泥土和腐根的味道。他抬手摸了摸岩壁，指尖沾了层湿滑的青苔，再往下，触到了一道新鲜的裂痕——那是地脉被律引柱撕开的伤口，边缘还凝着暗红色的晶屑，像是凝固的血。
他没出声，只是慢慢侧过身，把胸口那道疤对准了裂痕。
护心骨刚贴上岩面，就听见一声极沉的嗡鸣，像是从地心深