顾明闻言，却只是轻轻地摇了摇头，那眼神，仿佛在看一个未经世事的孩子。
“殿下，您知道寻常百姓之家，平日里都吃些什么吗？”
一个简单的问题，却像一记耳光，扇得朱标脸上火辣辣的。
他知道吗？
他不知道。
他生于宫廷，长于深宫，锦衣玉食，山珍海味。
他见过最差的伙食，也不过是随父皇巡视时，为了表示与民同苦而吃的几顿粗茶淡饭。
可那样的“粗茶淡饭”，对真正的百姓而言，恐怕已是过年才能吃上的盛宴。
朱标的脸颊有些发烫，窘迫地低下了头。
“孤……不知。”
他想起了父皇，那个从尸山血海里爬出来的皇帝，时常会跟他念叨起小时候的苦难。
吃了上顿没下顿，挖草根，啃树皮，甚至……
可那些话，听在当时的朱标耳朵里，更像是一个遥远而模糊的故事，他无法真正感同身受。
“孤读过杜子美的诗。”
朱标试图为自己挽回一些颜面。
“‘朱门酒肉臭，路有冻死骨’，可见即便是开元盛世，亦有贫富之别。”
他又想起了杜甫的另一首诗，《忆昔二首》。
“忆昔开元全盛日，小邑犹藏万家室。稻米流脂粟米白，公私仓廪俱丰实。”
在他的认知里，盛世之下的百姓，生活总归是富足安康的。
“盛世？”
顾明仿佛听到了什么天大的笑话。
“殿下可知，那所谓的盛世里，寻常百姓吃的是什么？”
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