球员的胸口上，将那人推倒在地！
“哔！！！”
几乎是同一瞬间。
一团黄色的布包从裁判的腰间飞出，在空中划出一道弧线，落在了犯规地点。
哨声响起。
死球。
裁判跑进场内。
他面对着转播镜头，双手高举过头，掌心朝外。
然后双手在胸前交叉，接着向前伸开，做出了一个推人的动作。
同时，通过麦克风开始向全场通报。
“进攻方，16号。传球干扰。”
“本档重新开始。”
“罚退十五码！！”
全场一片哗然。
泰坦队的替补席上，爆发出一阵阵欢呼声。
解说席上。
汤姆痛苦地捂住了额头。
看着场上那支正在混乱中撤下进攻组，换上弃踢组的旋风队，他觉得头疼欲裂。
汤姆关掉了麦克风，低声咒骂，“一手好牌打得稀烂。”
他的沮丧并没有传导到看台上。
旋风队的亲友团局域，气氛依旧热烈得象是在过圣诞节。
对于这群家长来说，比赛的胜负固然重要，但此时此刻的在场，本身就是一种胜利。
这可是季后赛。
对于他们这一代人而言，这是记忆中第一次，自己的高中挺进了这个舞台。
家长们很开心。
即便他们心里清楚，面对这种老牌强队，也许这就是一轮游。
但那又怎样？
经过这个赛季常规赛的洗礼，原本根本没机会被大学球探看一眼的孩子们，手里多多少少都捏着几封邮件了。
有的拿到了d3联盟的学术奖学金。
有的甚至拿到了d2学校的半奖。
这就够了。
在看台的阴影里，几个穿着厚重羽绒服的父亲正凑在一起抽烟。
他们很清醒。
这个世界上能真正打职业、在nfl闯出名堂的人，太少了。
那是一条独木桥。
上限极高，那是千万年薪，是超级碗。
但下限也极低，是一身伤病，是脑震荡后遗症，是三十岁后无处可去的保安工作。
“我家那小子，”一个父亲吐出一口烟圈，语气里透着一丝得意，“虽然没拿到全奖，但罗切斯特大学的教练给他发了邀请信。”
“那是好学校，”旁边的家长立刻附和，“学费虽然贵点，但有了这个邀请，进去了就好办。”
“是啊，”父亲点了点头，“让他去里面混个文凭。”
“等毕业了，凭着校友网进个大公司，或者去华尔街当个分析师。”
“混个几年，年薪也能有十几万。”
他弹了弹烟灰。
“不比那些去nfl吃底薪，还要天天被人撞得脑震荡的傻大个强？”
这就是中产阶级的生存智慧。
橄榄球不是终点。
它是敲开名校大门的砖头，是未来简历上那行具有团队精神和领导力的注脚。
所以，家长们乐乐嗬嗬地在看台上穿梭，分发着热饮，
给自己小孩的学弟们继续筹钱，也在为这份社区的努力添砖加瓦。
艾伯特重新打开了麦克风，将视线拉回场上。
“刚刚的两档进攻，旋风队均没有得到比较好的成绩。”
“现在，旋风队显然不打算在四档强打了。”
镜头里，旋风队的弃踢手正在试着踢腿，感受风向。
“特勤组已经上场。”
“球现在位于泰坦队半场的三十五码在线。”
“这个位置很微妙，”艾伯特分析道。
“对于任意球来说，还是有点远了，而且风向不利。”
“对于弃踢来说，又太近。”
“弃踢手必须控制好脚法，试图打一个棺材角，把球停在泰坦队的十码线以内。”
“但是，”艾伯特看着场边飘扬的旗帜。
“现在的风速虽然小了。”
“还是这对踢球手的控制力，也是一个大挑战。”
“等等！”艾伯特瞪大了眼睛，“他们摆出的是任意球阵型！”
旋风队教练选择了博一把。
或许是上帝也想看这场赌局的结果。
就在双方列阵的一瞬间，球场上空一直呼啸的妖风，竟然奇迹般地减弱了。
风速骤降。
踢球手站在球后五步远的地方，深吸了一口气。