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玄色的衣角在门口划过一道利落的弧线，随即消失在走廊的光亮中。脚步声渐远，轻得仿佛她从未出现过。
休息室重新陷入昏暗和寂静。
寻卿依然坐在地上，一动不动。
“为自己……而挥？”
他重复着这五个字，声音轻得几乎听不见。
脑海中却猛然闪过一些早已模糊的画面：不是擂台，不是对手，不是看客。
是很久很久以前，少年时的自己，在月下的沙滩上，对着潮起潮落的海浪出拳。
没有章法，没有胜负，只是觉得浑身力气要溢出来，只是觉得对着天地挥拳的感觉，畅快无比。那时拳头打在虚空里，心里却满是饱满的欢欣。
后来呢？后来他上了擂台，得了名声，赢了喝彩，也输了关键的一战。
再后来，拳就成了工具，成了枷锁，成了执念的载体。
他忽然抬起自己的双手，怔怔地看着。
他想起了那天自己被打败时，那个少年——伏季对自己说的话：“前辈，你的拳很好，虽然晚辈这次侥幸获胜，但你那份纯粹的，对拳的热情，是我要学习的。”
他悟了。
寻卿长出一口气，重新站了起来。
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