声、狼狗的狂吠、日军的嘶吼，可那些声音越来越远，越来越模糊。
这一霎那，他想起很多事情。
想起他开的照相馆——汉口法租界那条街上，门面不大，可收拾得干干净净。
橱窗里摆着他拍的照片，结婚照、全家福、孩子的满月照……那些照片里的人，都笑得那么开心。
想起那些笑着拍照的人——穿婚纱的新娘子，穿长衫的新郎官，抱着孩子的年轻父母，穿着学生装的年轻人……
他们对着他的镜头笑，说“陈师傅，拍得好一点啊”。他也笑，说“放心，包您满意”。
想起他的妻子——那个总是嫌他邋遢、却又每天把他衣服洗干净叠好的女人。去年秋天，日军的飞机来轰炸，她正好上街买菜。
一颗炸弹落下来，整条街都没了。
他去认尸的时候，找了三天，什么都没找到。连一张完整的照片都没有，只剩下一只她最喜欢的那双白的小皮鞋。
想起他三岁的儿子——小名叫毛毛，眼睛像他妈，又大又亮。
每次他回家，毛毛都会扑过来抱住他的腿，喊“爹爹爹爹”。他抱着儿子举高高，儿子笑得咯咯响。
上个月，他让老娘带着毛毛先走。往西走，去四川，去重庆，去任何鬼子到不了的地方。
他不知道他们现在在哪儿。不知道有没有饭吃，不知道有没有地方住，不知道毛毛晚上睡觉还哭不哭。
他想再看一眼那个孩子。
可来不及了。
脚步声越来越近。有人在喊，在叫，在踹门。
他睁开眼，拉掉保险。手榴弹的引信冒出青烟，嘶嘶作响。
他把手榴弹紧紧攥在手里，攥得指节发白。门被踹开的那一刻，他把手榴弹举了起来。
“中华民国万岁。”
他轻轻说。
然后——
一只大手猛地伸过来，一把夺过他手里的手榴弹！
陈怀远猛地睁开眼。
面前站着一个人。
穿着脏兮兮的苦力短褂，打着绑腿，脚上一双破布鞋。脸上全是灰，头发乱糟糟的，看起来就是个逃难的苦力。
那人把手榴弹接过去，在手里掂了掂，又看了一眼还在冒烟的引信，咧嘴笑了，露出一口白牙。
“急什么？”他说，声音不高，可那语气里带着一股子满不在乎的劲儿，“还没到死的时候。”
话音刚落，他把手榴弹狠狠扔了出去。
手榴弹划出一道弧线，飞过阁楼门口，落在外面的走廊里。
“轰！”
一声巨响。
火光一闪，浓烟涌进来，夹杂着碎木片和血肉。门外的惨叫声戛然而止。
那人一把拽起陈怀远，往阁楼的另一个出口拖。
陈怀远被拖得跌跌撞撞，只觉得脑子里一片空白。
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