转轮王召见，赵长空第一次走进黑石总舵——明面上是京城一间杂货铺，暗门后别有洞天。
杂货铺的门脸很小。
搁着针头线脑、粗盐黄纸，一个打瞌睡的伙计守在柜台后，听见脚步声，眼皮都不抬。
赵长空跨过门坎。
身后，领路的黑石帮众无声退去。
他在货架间站了片刻。
然后看见墙角那面落灰的穿衣镜——镜框雕着缠枝莲，镜面却暗沉沉的，照不出人影。
他伸手。
指尖触到镜框边缘，往左推三寸。
咔嗒。
货架向两侧滑开，露出一道向下的石阶。
阴冷的风从地底涌上来，带着淡淡的血腥气。
赵长空没尤豫。
他踏下石阶。
地室比料想的大。
四壁点着油灯，火苗被不知哪来的风吹得摇曳不定。长案后坐着几个人，面目被灯影切得支离破碎。
靠左的老人裹着件洗得发白的旧斗篷，领口磨出了毛边。
他咳了一声。
那咳嗽声像破风箱漏气，从胸腔深处撕扯出来，带着隐隐的铁锈味。
彩戏师，连绳。
老人没看他。
浑浊的眼珠盯着案上那盏灯，不知在想什么。
他旁边蹲着个胖子。
肥油陈。
这诨号起得贴切——他整个人象一坨凝住的猪油，堆在椅子上，挤得扶手都往外撇。
胖子笑眯眯的。
那笑容却很怪，嘴角咧开时，眼珠纹丝不动。
他打量着赵长空，像屠户打量案上的肉。
赵长空没理他。
他看向长案尽头。
那里坐着个人。
脸隐在灯影最深处，只隐约看见下颌的轮廓——光洁，无须，辨不出男女。
转轮王。
地室里忽然静下来。
连绳不咳了。
肥油陈的笑容也敛了三分。
那隐在暗处的人开口，声音不高，却象铁勺刮过锅底。
“细雨走了。”
三个字。
没有愤怒，没有意外。
只是在陈述一个事实。
赵长空垂首。
馀光里，连绳的手指动了动——那是握刀的手势。
肥油陈的呼吸沉了一瞬。
只有转轮王纹丝不动，连衣褶都没起波澜。
“罗摩遗体在她手里。”转轮王说，“活要见人，死要见尸。”
顿了顿。
“你们去。”
连绳没应声。
肥油陈堆起笑：“属下必当尽力。”
转轮王没看他。
那双隐在暗处的眼，落在赵长空身上。
“雷彬。”
“在。”
“你有话要说？”
赵长空抬起头。
他看着那片浓得化不开的暗影。
“细雨为何叛逃？”
地室里的空气仿佛凝住了。
肥油陈的笑容僵在脸上。
连绳的咳嗽憋回了喉咙里。
那暗影沉默了一息。
然后转轮王笑了。
笑声很轻，象风吹过空酒坛。
“你倒是敢问。”
他没回答。
挥手。
长案边的灯火齐齐一暗。
赵长空躬身，退出地室。
走出杂货铺时，巷口的槐树上停着只乌鸦。
它歪着头，漆黑的眼睛盯着他。
赵长空与它对视。
乌鸦忽然振翅，扑棱棱飞过屋脊。
他站在原地，看着那片黑羽没入灰蒙蒙的天色。
然后他转身。
走回那间有面摊、有妻儿、有七十二枚飞针的小屋。
翌日清晨。
赵长空在巷口支起面摊。
条凳是从邻居家借的，缺了一条腿，垫了半块瓦片才稳当。案板架在两张条凳上，面团搁在正中，覆着湿布。
他揉面。
雷彬的手很巧。
握针稳，揉面也稳。
面团在他掌下渐渐舒展，从粗糙的一团变成光洁的椭圆。他擀开，折叠，再擀开。木棍碾过面皮，发出有节奏的笃笃声。
“雷掌柜，今儿这么早？”
是昨日井边洗衣的妇人。
她端着木盆经过，探着头往锅里瞧。
“老规矩，一碗阳春面，汤宽些。”
“嗳。”
他下面。
面条在沸水里翻滚，由硬变软，由白变半透。长筷挑动，水汽腾起，糊了他一脸。
他眯起眼，手上没停。
面盛进碗里，汤是骨头汤，熬了一夜，白得象牛乳。
他搁上葱花。
妇人接过去，吸溜一口。
“雷掌柜这手艺，”她咂嘴，“比城东老张家的面摊强多了。”
他没应声。
妇人也不在意，端着碗蹲到檐下，呼噜呼噜吃起来。
阿兰抱着幼子出来。
孩子刚睡醒，脸蛋红扑扑的，眯着眼往他这边张望。阿兰把他往怀里拢了拢，在门坎边坐下。