天还沉在黑里。
陆仁睁开眼时，远处有鸡鸣，一声，拖长了，又一声，隔着几重宫墙传过来。
他躺着听了会儿。
不知道为什么穿越前他一个夜猫子这几天尽然会早睡早起。
该起了。
今天他准备自己做些早餐，没办法对于他一个现代人，这些古代食物简直是一种摧残。
他坐起来，摸黑穿上那身衣服。
腰带系紧，他走到门边，摸到门闩，轻轻拉开。
夏日的凌晨，露水重。
廊下还悬著昨晚点的灯笼，烛火早燃尽了，只剩个空竹篾壳子，在晨风里微微晃荡。
地面是湿的，昨晚下了露，砖缝里积著水，踩上去有极轻的“吧嗒”声，鞋底立刻沾了湿气。
他走到柴房门口。
“吱呀——”
灶台黑黢黢地立在中央。旁边的矮几上，那些瓶瓶罐罐排成一溜，影影绰绰的，辨不出形状。
他走到灶台边，蹲下身。
灶膛里还有昨晚烧剩的灰烬，他掏出打火机。
火苗“噗”地窜起来，橘红的光瞬间照亮他半张脸。
他捡起几根细柴——是昨日劈好的松枝，还带着松脂的香气。
架在灰烬上，火苗舔上去，柴枝发出细微的噼啪声，松脂遇火，腾起一小股带着清香的烟。
柴枝慢慢燃起来，橘红的光在灶膛里跳动着，越来越亮。
火起来了。
他又添了几根粗些的柴，看火势稳了，才站起身。
腿有些麻，他跺了跺脚。
接下来是和面。
他走到墙角，取出昨天剩的那袋面粉。。
他解开扎口的麻绳，把面粉倒进昨天蒸凉皮用的大陶盆里。
面粉雪白细腻，倾泻而出时扬起细细的粉尘，在微弱的光线里缓缓飘落，堆成一座小小的雪山。
水是昨晚打好的，存在角落的木桶里。
水线一点点爬升，淹过面粉的山脚。
他放下瓢，手伸进盆里，开始搅拌。
面粉遇水，先是结成大大小小的疙瘩，黏糊糊的，粘得满手都是。
他耐著性子，五指张开，在盆里画著圈搅动。
水继续加，疙瘩渐渐化开，粉和水交融，变成黏稠的糊状。
盆壁上沾满了白浆，他用手指刮下来，拢进糊里。
直到盆里没有干粉，所有面粉都湿润了，他才停手。
然后开始揉。
手深深插进湿黏的面糊里，抓住，攥紧，用力往上提。
面糊粘手，甩都甩不脱。
他不管，只是重复著抓、攥、提的动作，手腕用力，小臂的肌肉绷紧。起初像是在和一堆浆糊搏斗，粘腻，不顺。
揉着揉着，面絮开始抱团，从松散变得紧实，黏性渐渐小了，盆壁上粘著的面糊都被面团带走，露出粗陶原本的颜色。
他换了姿势。
双手按住面团，掌根发力，往前推，压。
面团被推扁，折叠，再压。
如此反复，动作有力，但节奏均匀。
面团在他手里被反复折叠、挤压，发出沉闷的“噗噗”声，像在呼吸。
揉了约莫一刻钟，额头上已经冒出一层细汗。
他停下来，借着灶膛的光看了看手里的面团。
面团变得光滑了，表面泛著一层湿润的光泽，摸上去柔软而有弹性。
他用手指戳了戳，面团慢慢回弹，留下一个浅浅的凹坑。
好了。
他拿过一块浸湿的细葛布，盖在盆上。
然后把盆搬到灶台旁边——那里靠着砖壁，还留着昨晚灶火的余温，摸上去温温的，正适合发酵。
安置好面团，他直起身，甩了甩酸胀的手腕。
接下来是肉馅。
他又从空间里掏摸了一阵，拿出一块用油纸包著的东西。
油纸揭开，里面是一块猪肉。
猪前腿肉，肥瘦相间，红的肌理里嵌着白的脂肪，纹理分明。
肉还新鲜，摸著冰凉，按下去有弹性，松手便慢慢恢复。
他把肉放在砧板上，拿到窗边亮处。
天光又亮了些，能看清肉的细节。
皮已经去掉了，断面整齐。
洗净手，拿起菜刀。
刀身在渐亮的天光里闪过一道冷光。
他下刀，不是胡乱地剁，是先切——左手压住肉块，右手持刀，刀刃贴着肉，稳稳地推过去。
先切成厚片，再切成粗条，最后切成均匀的小丁。
刀刃落在榆木砧板上，发出清脆利落的“笃笃”声，节奏快而不乱，在寂静的清晨里格外清晰。
切完了，一堆红白相间的小丁堆在砧板中央。
他换了握刀姿势，开始剁。
双刀握法，刀尖不离板，刀跟抬起落下，快速地、有节奏地叩击。
哒哒哒哒密集的声响像骤雨打在瓦上。
肉丁在刀刃下被碾碎，撕裂，变成越来越细的糜状。
他剁得很专注，眼睛盯着砧板上那一小堆肉，手腕灵活地运著刀，肩背却放松。
汗从额角渗出来，顺着太阳穴